CESTA DE VERSO & PROSA

 PORTUGUESA

        A poesia portuguesa não é só feita de Fernando Pessoa e Camões. Há também Cesário Verde, Antero de Quintal, Florbela Espanca, Mário de Sá-Carneiro, Miguel Torga e tantos outros. Tem parte de suas raízes fincadas na formação do espírito nacionalista e no lirismo provençal. Em seu enorme leque poético encontramos ecos melancólicos, saudosistas, religiosos, filosóficos e metafísicos. Do mais puro lirismo ao exotismo, da simplicidade à sensualidade, do rigor formal à expressividade livre, da elegia ao pessimismo, do simbolismo e do romantismo ao realismo poético, de ponta a ponta, a poesia portuguesa é um dos mais importantes acervos da sensibilidade humana em relação ao espanto frente à vida. É uma poesia ampla, vária e complexa, que não se acanha de fazer tanto uso do tradicionalismo quanto de expor seus conflitos existenciais. A riqueza da poesia portuguesa de Portugal é incontável, razão pela qual expomos abaixo alguns nomes representativos da contemporaneidade de nossos patrícios. Permitam-se, pois, se deixarem tocar pelo intocável, e se puder aproveitem o acariciar suave e profundo das palavras e imagens no inexprimível interior de nossas almas.

De noite, um cão começa a ladrar; e,

atrás dele, todos os cães da noite
se põem a ladrar. Depois, o primeiro
cão cala-se. Pouco a pouco, os outros
também se calam, até que o silêncio
se instala, como antes de o primeiro
cão ter ladrado. De noite, não
é possível saber por que é que um cão ladra,
se o não estamos a ver. Talvez porque
alguém tenha passado por trás de um
muro; talvez por causa de um gato (essas
sombras que se esgueiram pelas portas).
Não é preciso encontrar razões concretas
para justificar a noite de todos os
cães: mas é verdade que um cão, quando
ladra, e acorda os outros cães, acorda
a própria noite, os seus fantasmas, o que
não se pode ver, isto é, o centro da
noite, o negro motor do mundo.

Nuno Júdice

SEU A SEU DONO

A pele espera nas coisas a carícia do uso
como o cão anseia pelo dono.
O bordo do copo, os dentes do garfo.
Usurpar os lábios entreabertos
com a alma útil e desinteressada.
Um gole de. Faz-se tarde.
O vinho faz esquecer a pele do copo.
Porque tocar (pensa ela)
é uma confidência nocturna.
Lá fora as flores. As sebes.
O ressumar de amantes no cálice.
Toco-te com mãos alheias:
eis toda a confidência de que sou capaz.
Um vestido de seda a abrir na minha perna:
um osso para te fazer correr:
um ganido de amor à porta do prédio.

Rosa Alice Branco

                                      DOMINGO  


                            Hoje é domingo? Não e sim,  

                            Para ser dia que se vive
                            mergulho as mãos em mim
                            e tiro os domingos que tive. 

Luís Veiga Leitão

HORA

Sinto que hoje novamente embarco

Para as grandes aventuras, 

Passam no ar palavras obscuras

E o meu desejo canta --- por isso marco

Nos meus sentidos a imagem desta hora.

Sonoro e profundo

Aquele mundo

Que eu sonhara e perdera

Espera

O peso dos meus gestos.

E dormem mil gestos nos meus dedos.

Desligadas dos círculos funestos

Das mentiras alheias,

Finalmente solitárias,

As minhas mãos estão cheias

De expectativa e de segredos

Como os negros arvoredos

Que baloiçam na noite murmurando.

Ao longe por mim oiço chamando

A voz das coisas que eu sei amar.

E de novo caminho para o mar.

Sophia Breyner

CANÇÃO

                                                              

                                               Hoje venho dizer-te que nevou  
                                               no rosto familiar que te esperava.
                                               Não é nada, meu amor, foi um pássaro,
                                               a casca do tempo que caiu,
                                               uma lágrima, um barco, uma palavra.

                                               Foi apenas mais um dia que passou
                                               entre arcos e arcos de solidão;
                                               a curva dos teus olhos que se fechou,
                                               uma gota de orvalho, uma só gota,
                                               secretamente morta na tua mão.

                                                               Eugênio de Andrade